AQUELLOS DIAS EN LOS QUE SOLO NECESITABA UN POCO DE “SOBRIO ROMANTICISMO”

No recuerdo cuando fue la primera vez que estuve junto a un junky... quizá halla sido cuando comencé a beber. Posiblemente, lo que desencadenó haberme dado cuenta que desde hace tiempo era una especie de hombre-golpeado, derrotado... (Beat), fue dormir durante varios meses frente a la puerta de la casa de Idalia, con mi walkman escuchando bop, llorando y conversando con borrachos ancianos. Idalia bien podría ser una hipster, no tan desarrapada como Esperanza Villanueva (Tristessa), pero si desecha, convertida en un pedazo anacrónico de mi vida. No obstante que con Idalia me sentía bien, me jodió mucho esa situación (pero yo no podía dejarla); le debo mucho a quien considero el maese del dolor; Alvaro E. Obregón (astroman x), junky potencial, bebedor. Lo conocí mientras se conectaba a la red para usarla como un respirador artificial, yo, solo bebía tequila y me masturbaba viendo fotos gore dentro del internet. Aún recuerdo cuando conocí al buen astroman x, platicaba sobre post modernismo, proyectaba movies xtremes en el cine club de la facultad, iba y venia... En un principio no me pareció muy agradable, su léxico fluido y su facilidad para decir palabras como licuefaccionista me pareció demasiado. En ese entonces, solía leer a Baudelaire o Sabines, salía por las noches a caminar y muchas veces hasta a dormir en parques hediondos del centro histórico. Siempre cargaba mi walkman, tapes de be bop y sabines recitando-----"cuando tengas ganas de morirte no alborotes tanto: muérete y ya"------- Mientras tanto, Alvaro iba a la feria del libro infantil y escribía cosas como -----"he pensado que algún día de pronto tras mi espalda pase un niño corriendo y agitando los brazos; gritando estas muerto"---

En ese tiempo, gran parte del día me la pasaba acostado en mi cama, sin bañarme, con la misma ropa durante mucho tiempo, bebiendo cerveza indio, con una laptop bajo la cama. A veces no podía ni siquiera masturbarme. Idalia seguramente se levantaba a las 7 de la mañana, recordaba que alguien además de ella existía y pensaba: ";ya no puedo ver a Juan". Mi padre estaba en España, mi madre de vez en cuando iba a la casa, dejaba papel higiénico, sopas instantáneas, carne molida, verduras... preguntaba si me sentía bien. Casi siempre me levantaba a las 3 o 4 de la tarde, bebía una cerveza de 940 ml, partía un par de limones y agarraba la botella de tequila, regresaba a la cama y mientras escribía basura en la laptop bebía. Siempre hacía referencia a coprofílicos cagando en antros ubicados al lado de la coliseo, o de cómo me ponía todos los días a llorar y a esperar de 9 a 10 de la mañana la llamada telefónica de Idalia; lo cierto es que de los más de 50 poemas que escribí a principios de octubre del 98, solo me quedé con uno, los demás los imprimí, y una noche en la calle de Peralvillo (en el barrio de tepito), los tire en el fondo de un retrete. Si hubo algo que desencadenó las borracheras con ron barato, largas caminatas por el centro de la ciudad de México, tomar fotografías de sujetos enmascarados; fue el ya no hay historias de amor de Astroman X...

“He pensado que algún día
de pronto tras mi espalda pase un niño corriendo y agitando los brazos;
gritando estas muerto,
toda la noche cayendo bajo los pies de la madera suave,
te pregunto como si quisiera saber
porque de veras quiero que algún día
me sepas decir de ti,
de todo lo que es tuyo y sabes que será siempre
bajo la palabra siembre aunque no dure mucho;
me acuerdo como si hubiese que hacer un esfuerzo
pero no es así
nunca lo ha sido,
(sabes? cuantas canciones duran más de 10 minutos?)
pero parece que uno siempre; uno y siempre,
alguien me dice de vos
alguien me dice que esta vivo;
en los poemas que te escribo nunca utilizo mi lengua
cierta, beat
nunca has leído, ni sabes de mi
como secreto Shakespeare en al noche,
en las noches de tristessa, de amor tirado en las banquetas;
fatigado, sobrecogido, angustiado,
infinitivo tirado de pedos por el retrete
tu ni vos, no te importa; no porque no importa
se siente
sabes que es más cierto subir a ese tren que va siempre de partida,
mirarle despacio,
abrazar;
desde mi sangre hasta tus labios,
a quien putas le importa sabines?
si estoy en el fin del mundo, y me destrozo
bajo las teclas de un virtual pc,
porque soy escritor o licuefaccionista
estas tan lejos, como a 7 meses hacia atrás de mi propia historia
no hay historias de amor, del buen jack
sigue vagando en los montacargas de colorado, parados en los sembradíos de autos oxidados,
de las estaciones prolongadas hasta que la mezclilla ceda;
los santos locos;
el mundo ciertamente tiene una alma hermosa,
palpitante que se restrega como un gato ronroneante;
aquí los sauces, las viñas, el frío, mi muerte;
son una forma de conocerte
daría miedo de pronto en las noches ferroviarias
decir que el gran tzotzil (o mapuche) no esta ahí mirando con esos ojos de hoja seca molida;
daría miedo cruzar el rio bío bio
o llegar a las torres del paine,
y no saber de hecho,
pero todo me espera, me han esperado siempre,
el alma del mundo es hermosa
escrita por ginsberg o por un cyber beat o por mi en su defecto
no tengo una sola historia de amor,
que sea mía;
las historias cabalgando debajo de los ojos rojizos de borrachos en parques y quioscos, con olor a orines, cerveza y cartones mojados
y visiones autorales; y las fábricas de historias de amor, en tlanepantla o en azcapozalco, olor a plástico quemado y refundido, amor romántico
de los suicidios a lo Goethe;
me duelen los testículos
y no por eso son menos románticas”

Este es el poema que pertenece a los nuevo lectores de Kerouac y Goethe, a los que visitan tepito para conseguir pornografía, los que escuchan a John Coltrane y asisten a antros en donde berenice y el balñeario tocan surf; los que por medio del icq chat en una especie de jamm sesion "interpretan un poema en prosa espontánea" mientras bajan del napster mp3 de los bomboras, julio jaramillo, Charlie Parker o ministry. Eso es lo que significa esta cyber - xtreme cultura, significa amores tirados por la coladera, relaciones con personas que conoces en el icq. Fornicar con mujeres poblanas en un auto escuchando a the cure, sentarte en al sala de espera de un hospital o quedarte a esperar a que tu mujer se largué tranquilamente a tomar un café, o que un jueves por la tarde te diga ------“se terminó, amo a alguien más”----

DOS O TRES MUJERES MÁS... / TODAS ESAS COSAS

DOS O TRES MUJERES MÁS...
No puedo negarlo,
me gusta levantarme hasta las 3 o 4 de la tarde,
siempre con esa playera azul con el estampado de una calavera;
aveces llegaba Grissel y me veía en calzones,
con la botella de litro de cerveza en la mano
y eructando ,
solía no quejarse,
hasta que lo hizo;
le dije ----buscate uno perfumado y elegante-----
y me hizo caso,
después,
nadie tocó a la puerta de mi casa;
ella se hizo budista,
se casó con un médico,
uno alto,
debonita cara...
¡¡ Bah !!, yo no tengo cara de actor,
ni la llevaba a lugares elegantes,
pero estoy seguro
de que no me reclamaría
por tener dos o tres mujeres más.

TODAS ESAS COSAS
Los autos y un trago de cerveza
todas esas cosas,
un choque,
los muertos que han encontrado en varios rios,
todas esas cosas,
las manecillas del reloj pasan
y sudo
y tiemblo
y la encia me arde,
es parecido a la fiebre,
es parecido a todas esas cosas,
a todas esas,
que ya no tendré.

LA PEQUEÑA NURI / NERVIOS

LA PEQUEÑA NURI
Nuri me da consejos para matar a los molestos mosquitos que no dejan dormir, ---- pon de esas plaquitas chistosas... prende el ventilador----, mientras ella se recoge el cabello y con mucha paciencia sigue dandome consejos, yo solo observo sus labios, el sonido de los moscos zumbándome los tímpanos no me importan, me da mucha ternura la inocencia con la que Nuri me habla de su habilidad para terminar con esos malditos insectos; muchas veces no puede dormir, y la imagino preparando sus armas y al acostarse, con sus pies descalzos mover las sábanas una y otra vez, pensando en las pocas horas que tiene para dormir y en las matemáticas y la apestosa clase de química. Seguro cierra los ojos e imagina a una tipa hablando en alemán ---Blaa blaaa blaaa... nein... ---- sobre la física cuántica, y Nuri, quisera explicarse por medio de la ley de incertidumbre el porque el reloj y sus manecillas siempre tienen que fastidiar y correr, y ella bajo las sábanas con una ceguera mental.

Nuri es toda una niña inocente, pero elegante y con mucho cuidado coloca en el cd player un disco de Asesinos Lyricos, suena bien, muevo la cabeza, ella me sonríe y se recuesta en la amohada. Yo me tengo que ir, lamento no poder cuidar sus pocas horas de sueño. Me despido, y ella me dice ----- me gusta cómo hablas----, ja sonrío y recuerdo mis años de juventud cuando el hip hop era mi vida, ahora solo me queda respirar los sonidos y embobarme con los labios de la sofisticada y pequeña Nuri.

NERVIOS
Ambos tenemos problemas para dormir, estamos hasta las 3 o 4 am por msn intercambiando hip hop, en ocasiones le da hambre a las 2 am, pero le da miedo bajar a la cocina, además le gustan los chocolates a esa hora de la madrugada. Yo estoy muy lejos y no puedo llevarle sus dulces, además, creo no me dejarían entrar a su casa, después de pensar y pensar, Nuri decide bajar, no encuentra chocolates ni dulces careosos, pero si fresas, llena un toperware y sube al cuarto, lentamente las come y sus labios se "hacen más de color rojo", a mi me "gana el sueño" y le digo ----me gustaría cuidarte, verte dormir, me la pasaría leyendo, o jugando video juegos...-----. Nuri me contesta ----yo te dejo que me cuides cuando quieras----- Me pongo nervioso y pienso en las fresas, y sigue diciendome ----yo creo q me haria la dormida abrazandote hasta que yo sintiera que te canses y que te de sueño----. Me quedo sin poder escribir algo y parece que adivina mi "como me siento". ----- yo sé que te gusta estar nevioso-----. Casi se me atora el chocolate y "por alguna razón" recuerdo a Lolita de Nabokov... Ja, ya es tarde y mañana tengo dentista, nos despedimos y se me sigue atorando el chocolate al pensar en Nuri.

TZARA

TZARA

No se que hora es,
solo salí a la calle y pensé en esto,
no se de dónde sale blues,
mis bolsas estan llenas de cerveza,
la bavaria es fuerte,
amarga,
como mi tristeza,
creo que todos disfrutan lo que hacen,
hablan italiano,
viven en francia;
conocen hombres y mujeres en el bus
o se conforman con nada,
yo solo muero un poco cada noche
y visito los "restos de Tzara";
solo se que al regresar,
ni si quiera la puta soledad
se respirará por las mañanas
cerca de mi puerta...

KARINA

FANTASMA
Cuando muera,
ella será acechada por todos esos tipos que la miran y la “toman de la mano” al saludarla,
y si alguno de ellos puede hacer que Karina sucumba,
moriré por segunda vez
y mi imagen fantasmagórica caerá sobre él,
cada noche entraré en su cuerpo,
y haré que rabioso vomite por toda su habitación;
cada noche será lo mismo,
hasta que terminé enfermo y sin poder verla.
y quizás suceda de nuevo,
otro tipo mirando la figura de Karina
y yo detrás de ella,
ocasionándole escalofrío en la espalda,
comunicándome con mi alma traspasando sus pechos;
y aún muerto,
Karina seguirá sintiéndome,
pero si llega uno,
un tipo que le de a Karina lo que yo no he podido,
me iré,
solo dejaré una marca entre sus senos,
y mi alma dentro;
y por tercera vez moriré,
después de eso,
no creo pueda morir más veces.

BLACK METAL
Ella, estará en casa
comiendo pan de dulce
y escuchando "gritos" irreconocibles de su "black metal"
él,
ebrio en un viejo bar,
gritando,
buscando más dinero en alguna parte
para una más;
no hay más oportunidad;
ella lo tiene todo,
soledad,
cabello largo,
depresiones;
para qué Karina querría a un tipo como JB;
él, no es un "hombre de traseros",
pero si de senos;
él no es un "hombre de buenas costumbres",
pero si de flatulencias y eructos;
él no es un hombre,
no es nada.
Para qué Karina querría algo parecido a un "hombre";
si JB bebe,
vomita,
conduce el auto como un loco,
y le gusta sentir los senos de ella cerca de él.
Nadie querría a uno así;
ni siquiera Karina y su dolor por algo,
que claro, no es Juan Beat.

ROSAS ROJAS
Karina se veía radiante,
con su cabello largo,
cargando esas rosas;
yo,
nunca lo había hecho,
se me dio la gana
llevarle rosas rojas;
siempre hay una primera vez;
y la segunda fue más fácil;
pero ha sido la última,
Karina dice que ha sido por un sentimiento de culpa;
mierda,
si tuviera culpas,
la gente a mi alrededor tendría muchas rosas rojas;
no lo haré más;
no tengo culpas,
ni rosas rojas cortadas del césped de la desesperación…

ELLA ES TAN TRISTE
Ella se aferra a la soledad,
cada mañana amanece desesperada y harta,
cuando le llamo,
me habla pausadamente,
sin esperanza;
y la imagino encorvada,
mirando hacia el suelo,
con el auricular pegado a ella,
su negro cabello cubriendo sus ojos;
ella está tan triste,
que,
en alguna parte,
las navajas de rasurar
cortan yugulares
y un montón de gente se amarra una cuerda en el cuello;
ella es tan triste,
que dentro de los vagones del metro,
cientos de personas se aferran a su humor,
y mejor duermen,
y pasan las estaciones
y nada cambia,
la tristeza los mata y llegan a sus casas
comen sopa de fideos
y mueren por dentro;
ella es tan triste,
que yo no puedo hacer otra cosa,
más que emborracharme
y esperar a que el día de mañana,
desesperada,
se marque las venas y comience a sangrar;
y todo el dolor salga,
incluso el mío,
que se ha quedado dentro de ella.

AMBIVALENTE

AMBIVALENTE

Siempre había tráfico sobre insurgentes, pero esa noche estaba peor, solo estaba habilitado un carril; Ayesha siempre autocrítica sabía que conducía muy mal, hacía como que metía los cambios aunque el auto era automático y le gustaba mover el pie izquierdo simulando un clutch. Trabajaba en uno de los edificios más altos de la ciudad de México, desde su piso podía observar el congestionamiento vial, y lo primero que pensaba cuando salía del estacionamiento y se enfrascaba en aquella vialidad, era -----Cómo me veo yo desde arriba, seremos todos tan insignificantes como cuando me sirvo café y me acerco al gran ventanal y los autos me dan la impresión de simples manchas------

Pasaban los minutos, el verde y el rojo del semáforo se alternaban y no había avance, Ayesha esculcó su bolsa, revolvía las cosas buscando una pluma. Antes de apagar su pc estaba leyendo algo, se sintió tan desesperada al leer aquello, que aunque no le gustaba contactarse por medio de mails, pensó en escribirle algunas cosas; por fin encontró una pluma y un pedazo de servilleta, apagó el auto y escribió:

a veces al leerte pienso en ti como en cualquier pendejo adoptando pose , pero no se a veces cuando estoy ha punto de mandar todo a la chingada me llamas a leerte y claro tambien en esos puntos pendejos en los que la soledad te hace recurrir a un medio tan nefasto como este

es pendejo como lector situarte en una situacion asi , por que "el pendejo lector" acaba siendo el unico pendejo de la historia que perdio su tiempo siendo ambivalente con el escritor , aun no decido que tan buen sentimiento sea , no soy tan madura , o no se si sea el fin o que madres...

Los autos comenzaron a avanzar, Ayesha aventó la pluma, detuvo la servilleta con sus labios y dió marcha al auto, hizo el movimiento simulando primera y arrancó; durante algunos segundos matuvo la servilleta en sus labios, dejo el borde marcado con un color púrpura de su labial, iba un poco "distraída", cuando se dió cuenta, separó un poco sus labios y la servilleta cayó sobre sus piernas, siguió simulando los cambios en su automovil hasta que llegó a su casa.

Ya era tarde, Ayesha estaba harta; ese gran edifico, "las manchas" que solía ver desde su ventanal, el maldito trabajo, estaba apunto de explotar, sin embargo, quería decirle aquello que escribió en la servilleta al tipo del texto; aunque se restió un poco, prendió la pc. -------Qué tipo, ni siquiera me contestará, seguro estará con un puro y un vaso lleno de hielos con Jonhy Walker pensando en su última novela... -------. Extendió la servilleta y leyó, le gustó y la puso sobre el scaner. Salió una una imágen grisacea con una caligrafía perfecta, el borde púrpura y resaltaba: "cualquier pendejo adoptando pose"; Ayesha sonrió y dió un click en attachment. -----No se porque hago esto------ penso, y envió el mail.

EDITOR / CAÑA DE PESCAR / SOLO UNA CUALQUIERA

"LAMIENDOLE LOS HUEVOS A UN EDITOR"
Mucha gente al rededor de él,
con sus tragos en las manos,
manuscritos
e ideas brillantes,
casi todos de saco,
llegaba en autos de lujo;
y no paraban,
uno tras otro,
lamiéndole los huevos al Editor;
yo solo lo salude,
ya lo conocía,
tengo cajas y cajas llenas de libros de su editorial,
mis favoritos,
mis influencias literarias son de esa editorial;
pero yo no tengo que mostrarle,
ningún buen texto,
nada innovador;
y tampoco podría lamerle los huevos,
así que me quedé callado,
bebí,
y me hundí en lo que ya he conocido,
la desesperanza,
no pienso ni en esa editorial;
y veo esas portadas coloreadas,
los grandes títulos...
y solo me queda un vaso de whisky más.

MI POESIA AGONIZARA COMO UN PEZ COGIDO POR UNA CARA CAÑA DE PESCAR
Es difícil renunciar a esto,
buena comida,
bebida y dulces al por mayor,
viajes,
teléfonos celulares,
fruta fresca todos los días.
Creo que eso acabará con mi poesía,
tengo que comenzar a renunciar a todo eso,
sino un día,
amaneceré con una fuerte punzada sobre mis dientes,
abriré el refrigerador y estará lleno;
vomitaré la comida del día anterior
y al sentarme a escribir no habrá nada.
Solo esos aparatos de sonido apagados
y la estufa eléctrica,
y la tv de 15 pulgadas;
si no huyo rápidamente,
mi poesía agonizará como un pez cogido por una cara caña de pescar.

SOLO UNA CUALQUIERA...
No es lejos de mi casa,
un poco más allá de circunvalación
están las prostitutas más furiosas.
Cuando pasas al lado de ellas
hacen su trabajo,
te piden un cigarro
o de menos la hora,
si te acercas,
ponen su mano en tu hombro y comienzan a bajar hasta la bragueta,
si retiras su mano
manotean y te gritan diferentes clases de insultos,
son incontrolables,
si no les dejas al menos 10 pesos
corres el peligro de llegar a tu casa con moretones
y si no tienes suerte,
puedes terminar en “su hotel” pagándole por solo una mamada;
no una buena mamada,
solo una mamada cualquiera.

MOSCOS & MOSCAS

MOSCO TRAS MOSCO
Mosco tras mosco iba cayendo;
había olvidado cerrar las ventanas,
y los moscos se atrincheraron en mi casa..
en el baño,
en la sala,
en el pedazo de piso donde duermo,
en todos lados.
Con las palmas de mis manos
comencé a darles duro,
pero ellos,
zumbaban tras mi nuca;
y yo,
no dejaba de aplaudir;
paso media hora
y mi esfuerzo era en vano;
cada vez había más,
y cínicamente volaban frente a mí.
Me di por vencido,
apagué las luces y subí todo el volumen de la radio.

POR FIN HABIA ENCONTRADO A UNA VIEJA AMIGA Y LA APLASTE.
Comía una ensalada con mucho queso y aceitunas,
me serví vino en un pequeño vaso desechable,
puse la botella sobre la mesa y levanté la mirada.
Y por fin me encontré con una vieja amiga:
una mosca,
tenía mal aspecto,
era pequeña y volaba a la altura del salero,
aterrizó sobre mi servilleta y por unos instantes se quedó quieta,
no se movía,
solo frotaba sus patas como compadeciéndose de mí;
di un trago del vino,
tomé la botella y me serví más.
Se me olvidó que la mosca estaba sobre mi servilleta,
así que deje caer la botella sobre la mesa
y plumm,
sin querer aplasté a la mosca,
me sentí muy mal por eso,
alcé la botella
y solo vi una mancha negra sobre mi servilleta;
pensé,
el vino me llevara a la muerte,
así como se llevó a mi vieja amiga la mosca.
Volví a colocar la botella en la mesa
y seguí comiendo esa ensalada.

CLASSE AFFAIRE

Caí borracho,
a penas 2 días de regreso al df y volvieron las cosas a la normalidad...

Hablé con ella
y su hostilidad se hizo evidente,
----------"nada me vincula hacia ti"------ me dijo,
después de 30 minutos de estar pegado a la bocina del teléfono,
colgué,
no quise seguir escuchando su peculiar forma de mandarme al demonio,
toda decencia ella,
sin el menor rencor,
pero no deseaba problemas,
---------"lo más prudente es que no me llames de nuevo"-----------
eso de la prudencia no se me da,
pero me sentí atacado,
colgué,
llore más de lo que debía,
abrí una cerveza más
y caí al piso,
ebrio,
con la idea de "matarme" como James Dean;
a fin de cuentas,
he viajado en clase Affaire por AirFrance,
he visto tocar su piano a Herbie Hancock
y además de todo eso,
he pasado resacas memorables...

LA MUGROSA CORTINA DEL BAÑO

Una mañana,
después de haber desayunado un pedazo de pan y una cerveza,
me metí a la cama de nuevo,
tenía una leve esperanza de que llamaras,
sonó un par de veces el teléfono y revolví las sabanas tratando de buscarlo,
cuando lo encontré ya no tenía caso;
fui a orinar y escuché unos leves toquidos en mi puerta,
hice a un lado la mugrosa cortina del baño y me asomé,
No vi a nadie y ya no se escuchaba nada,
jalé la palanca del retrete,
fui hacia la puerta y la abrí...
Me regañaste porque apestaba a alcohol,
entraste a la casa y por lo menos durante 7 horas estuvimos acostados
observando como algunas descargas eléctricas ocasionaban que una lámpara se prendiera y apagara.

MAHLER / TATTO

NO SOY BUK, PERO ME GUSTA MAHLER
El siseo era incesante,
como el de un viejo acetato;
sonaba mal el CD,
pero era la quinta sinfonía,
además tenía una cerveza,
fría y esperando sobre la mesa;
alguna vez quise ser un escritor
y hacía lo necesario,
hasta llegué a creerlo,
pero pronto caí,
me di cuenta que no soy Buk,
pero aún así,
me gusta Mahler,
la cerveza
y también Celine y Fante;
después de muchos golpes,
me di cuenta de mi vida,
de que no era un escritor;
algún día quise serlo,
lo logré por momentos,
pero ahora solo quiero tomar aspirinas
y sentarme esperando a que la muerte se digne a darme un empujón.

TATTO
Me enamoré,
ella tenía tatuajes en los brazos,
su cabello negro y largo
me recordaba a la última mujer que me había corrido de casa;
saliendo del metro,
me cruzaba la calle,
solo me conformaba con verla;
nunca me atreví a preguntar cuánto cobraba.
De repente desapareció,
caminé varias cuadras y no la encontré,
entré al putero más espantoso del centro,
y nadie con tatuajes;
una tarde,
desesperado y cansado de buscar,
vi un gran tumulto frente a mi casa,
una ambulancia,
fotógrafos,
camilleros;
me acerqué y era ella,
“mi puta”
tirada en el piso,
llena de sangre,
con las piernas destrozadas.

Hubiese pagado lo que fuese,
y no por fornicar,
sino por rozar con mis dedos el contorno de esos tatuajes.

A ALGUNAS MUJERES LES IMPORTA / BERLIN SUBWAY

A ALGUNAS MUJERES LES IMPORTA
Poco les importa,
si tienes un abdomen pronunciado o un cuerpo atlético y vigoroso;
a ellas poco les importa
si tienes un pene fuerte y erecto, o si es pequeño y pierdes la erección;
a ellas poco les importa,
si follas durante una hora,
o si eyaculas sobre sus senos;
a ellas poco les importa,
si les hablas de amor,
o de vegetales cocidos;
a ellas poco les importa,
te abandonan,
te dejan a la deriva en una pequeña selva llena de leones hambrientos;
pero también pueden dejarte con los buitres;
y no les importa,
si regresas a casa bebido
o convertido en cenizas o sal para su almuerzo,
a ellas,
poco les importa,
se sientan a ver tv,
a escuchar la radio,
o duermen mientras tú,
desolado piensas en qué puedes hacer para que le importes.

BERLIN SUBWAY
Soy un extraño,
un infeliz que camina en las solitarias calles de Berlín,
un tipo que se ha quedado sin mujer;
ella mandó mi amor por la cañería,
quizás lo pueda rescatar frente a la
puerta de un local de sexo en vivo
y si no,
que se quede atascado,
recorriendo viejos canales de agua sucia,
aunque sería mejor que un barrendero lo recogiera
y lo echara dentro de un gran bote color naranja.

ME HAN HECHO ESPERAR / MALOS GUIONES

ME HAN HECHO ESPERAR
Siempre he querido esperar en una carroza fúnebre
sentado viendo pasar autos de colores;
pero ellas,
me han hecho esperar en los autobuses,
en andenes del metro,
en aulas escolares llenas de entusiastas académicos;
también varias veces he esperado en el mismo lugar,
salen por un café con la "amiga",
al banco,
a comprar dulces,
y siempre pasa el tiempo y mi trasero pegado a una
silla;
se que hay música o puedo leer algo,
pero la espera
m revuelve el estomago y hace que
toda la rabia que guardo en mis bolsillos,
se estrelle contra su voz tan tranquila y calmada.

MALOS GUIONES
La primera me dejó porque me quería
La segunda porque no;
que debía hacer yo,
mantenerme sobrio y quedarme en medio de las dos,
creo que me engañé con la segunda
y no soporté su -----eres un tipo que no tiene nada-----
de la primera;
las dos son amigas,
y la segunda le decía a la primera que "con trabajos leía mis mails";
y segunda me decía a mí que la primera no sabía de nuestros mails;
a quién debo creerle... a la primera y su te quiero y necesitaba tiempo
o a la segunda y su -----Te necesito hasta para respirar-----,
solo mierdas,
solo engaños,
farsas e imitaciones de malos guiones de películas mexicanas,
y yo,
como el peor actor de todos.

PARAFRASEANDO A FANTE

CREO QUE FANTE ASI RESOLVIA SUS PROBLEMAS
Una noche estaba sentado frente a mi pc
y tenía que tomar algunas decisiones importantes:
dejar a mi mujer y buscar trabajo.
Eran grandes problemas que merecían de toda mi atención,
lo arreglé de una forma muy sencilla,
me masturbé pensando en alguna mujer de las que he visto pasar a mi lado cuando voy por la acera,
limpié el semen que había quedado en mi pene,
me levanté de la cama y me serví un trago de vodka,
apagué las luces,
me quité los calcetines
y me dormí.
Realmente no resolví del todo mis problemas,
seguí con mi mujer,
y no busqué durante 11 meses ningún trabajo.

UN BUEN TRASERO Y 3 MINUTOS

Cuando conocí a Laura,
yo a penas contaba con 18 años,
ella parecía de unos 17;
era alta, con un largo cabello castaño y un buen trasero.
Nunca pude verla desnuda
y no por ella,
sino por mi.
Una noche me dijo:
----estamos solos, tienes 3 minutos, puedes hacer lo que quieras-----
yo en lo único que hice fue abrazarla y decirle,
----me tengo que ir-----
Esa misma noche,
al llegar a mi casa,
recibí una llamada telefónica de ella
-----ya no quiero andar contigo, pierdo mi tiempo -----
colgó y me senté en el sillón a pensar en que es lo que había hecho mal.
Quizás fue por la ocasión en la cual estuvimos todo el día viendo TV,
no es que me guste mucho,
pero a su padre si.
Aquel día creo que dije algún mal comentario sobre un programa de concursos
y era el preferido del padre,
luego pasó la lucha libre
y su la madre de Laura me llevaba palomitas de maíz,
pastel de chocolate,
refresco,
hasta unos tacos dorados colocó en la mesa de centro,
yo me tragué todo;
y no le veía fin a esa tarde.
A partir de esa vez,
su madre me hacía esperar al menos 15 minutos “mientras le llamaba a Laura”,
nunca más me pasaron a la casa
y cada 20 minutos el padre salí a decirnos que ya era tarde,
así era sábado tras sábado,
hasta que llego el día de los 3 minutos.
y no tenía 17,
sino solo 15;
y ahora después de que han pasado 7 años,
Laura tuvo que casarse,
quedó embarazada
y todos viven en aquella casa donde todo el día ven TV.
Parece que sigue teniendo ese buen trasero,
y si me diera otros 3 minutos,
saldría huyendo de nuevo.

UNO DE ESOS QUE NO SE OLVIDAN / EFIMERA

UNO DE ESOS QUE NO SE OLVIDAN
"Ella solo quería "morir",
y la deje por 20 minutos;
el bar estaba más sucio que de costumbre,
el hedor a mierda más impregnado,
pero pedí una de a litro;
un tipo puso música,
otro metía las manos dentro del retrete buscando su dentadura;
no había cambiado desde la primera vez que pedí una cerveza en ese bar;
bebí una más,
y salí.
Ella estaba lista,
quería irse,
yo la dejé
y cuándo menos lo esperaba ella,
me esfumé.
Amanecí en un rincón,
rodeado de botellas vacías de cerveza
y un silencio tranquilizante;
aquel jueves me fui de su vida;
y fue un breve romance,
uno de esos que se olvidan después de un tiro en la sien..."

EFIMERA
Lucía un elegante traje negro,
su mirada tras unos cuadrados lentes no era para mi,
ella,
toda fastuosa probaba su martini
y con un oído "agudo" destrozaba a una soprano,
ella si que cantaba;
guardaba algunos secretos en un cofre plateado,
a veces se tiraba en la alfombra roja
y tareaba una canción;
ninguna de sus miradas,
ningún susurro,
ni una canción era para mi,
era un momento efímero,
uno al que estoy acostumbrado,
pero seguiré teniendo en mi mapa cerebral
la forma tan sobria y tranquila de sentrase sobre el cofre plateado
y tomar su copa de martini,
nunca supe de sus secretos,
ni tampoco si la alfombra roja guardaba algún sonido de ella.

PLOMERO

Ahora despierto,
pero sin la acostumbrada resaca diaria,
eso ya cambió,
lo que no,
es que sigue habiendo un corto en la bomba de agua,
bajo a tratar de arreglar el desperfecto,
pero el switch se bota,
tengo que acarrear agua,
al menos para echarle al retrete;
el que no haya agua o luz
o que el teléfono esté muerto
son sendas estupideces,
pero eso tampoco ha cambiado,
me sigue causando ansiedad,
tal vez debí haber sido un plomero
un plomero de los que dicen:
-----llego en una hora-----
y se aparecen tocando la puerta de tu casa después de dos días;
yo creo que si hubiese sido un plomero
al menos
podría electrocutarme sin ningún problema
o con cierta dignidad.

VECINO EBRIO / ELISA Y SU MAC QUADRA

VECINO EBRIO
Mi vecino estaba ebrio,
peleaba con un tipo gordo de lentes;
mi vecino estaba tirado
y el gordo lo golpeaba,
lo azotaba con patadas en el estómago;
mi vecino le mentaba la madre y no se doblaba;
cuando comenzó a salir sangre de su nariz,
me metí en la pelea.
Mi vecino es borracho,
grita a todas horas
y vomita por los pasillos del edificio,
pero algo me hizo gritar “ya basta”;
el gordo dejo de golpearlo,
abrió la puerta de su Dart,
y se fue.
mi vecino no quiso levantarse,
no podía;
y no hice,
más que dejarlo sobre el pavimento.

ELISA Y SU MAC QUADRA
Elisa tenía una mac quadra,
y unos ojos azules que pocas veces vi tristes;
también subía a mi skateboard e intentaba brincar bardas y hacer cantidad de cosas,
Elisa era cuatro o cinco años menor que yo
pero sabía jugar al billar
y prácticamente había viajado por todo el mundo;
tenía una casa grandísima,
con un espectacular jardín,
pero ella vestía siempre cómoda,
con sus airwalk negros gastados por el skate.
Elisa escribía bien,
y yo estaba tan enamorado de ella,
que no pensaba ni en escribir;
también era buena fotógrafa,
solo tenía 17 y era mejor que yo,
pero aunque ella no me "amaba",
pensaba que yo era mucho mejor que ella,
Elisa tenía 17, una mac quadra
y nunca estuvo triste conmigo;
no se ahora,
en que ciudad Europea viva.

ALGO DE MI VIEJA POESIA

CORO 1
Estas muerta,
debajo de la poesía Jonqui,
frente al tradicional jazz de Monk;
por la bala que Burroughs desnudó.
Estas muerta,
a los pies de Esperanza Villanueva,
en la sangre del morfinomano,
dentro de los Olvidados de Buñuel.
Estas muerta...

CORO 19
Si pudiera decir que algo vale la pena,
sería la muerte de Kerouac debido a la cirrosis,
las noches de 1941 cuando Neal corría hacia el sur,
robaba autos y procreaba hijos por todo california.
Cuando me siento a escribir sobre ti,
es como defecar pedacitos míos;
y además del accidente automovilístico de james Dean,
vale un poco la pena caminar,
una mujer de 24 años sin sostén,
correr a un par de personas de cuartuchos de mala muerte;
¿ alguna vez has estado en un hotel barato?
¿has sentido picazón en todo el cuerpo?
¿ha visto como caminan cinco chinches sobre las sábanas blancas?
¿alguna vez te has quedado borracha vomitando cerca de una caseta telefónica?
¿alguna vez has leído un poema mío que valga la pena?

OLVIDENLO YA...

Rocio me asegura con cierta soltura que mi vida es aburrida, que mis detractores (aquellos que odian como escribo y ni siquiera me conocen) y enemistades son mejores que yo. La conocí porque muy entusiasmada buscó información sobre JB y con un mail en el que me contaba que había buscado "mi libro" por todas partes, quería conocerme. Sucedió que la olvidé, en esos meses conducía hasta Naucalpan para ver los últimos días de mi abuela; además, había una sombría presencía de Lorena que en ciertas ocasiones se burlaba de mí bombardéandome con mensajes al móvil  y cuándo estaba triste me buscaba para supuestamente "arreglar algo"; así que lo que menos quería era toparme con alguien por las calles.
 
En casa ya no había tinto cruz blanca, es barato, lo hago para preparar "vino de frutas", salí con una vieja y amarillenta bolsa de mandado y al caminar dos cuadras escuché ----- ¡Juan beat!-------. Rocio me gritaba, parecía gustosa de verme; yo fruncí la boca y levanté la mano. Rocio se acercó y con ese ánimo desbordante intentó comenzar una plática  --------Veo que no funcionó tu amorío con Daniela--------. ------Luego te veo----- le contesté. Caminé con rumbo a la vinatería mientras Rocio gritaba  ------Eres un asco, ni siquiera escribes bien, solo recibo basura por el mail... Que bueno que te dejó "tu niña genio"... tu vida es una mierda...----------. Escuché más insultos, pero cada vez estaba yo más lejos; me sentí aliviado dentro de la tienda, compré 2 garrafas de cruz blanca y medio kg de queso parmesano.
 
Se que a pocos les caígo bien, que no les gusta cómo escribo, que he tenido mucha suerte en ciertos momentos, pero me fastidia la gente animosa que pretenden lograr todo, incluso entablar una conversación con un borrachín como yo. Por cierto, no entiendo esas reminicencias de gente a la que no le soy grato, esta bien, leí en bellas artes pero eso que, olvidenlo ya. 

"...Me gustaría ver a Juan Beat que trabaja atrás de mi casa en la revista Generación y felicitarlo por haber leído junto a Lawrence Ferlinghetti y otros conocidos autores mexicanos en onda beat, en el Palacio de Bellas Artes e ir a la escuela a hablar con el coordinador de la carrera, lavar un poco de ropa, quizá echarme a leer alguna nouveau roman. Pensar que en estos días Juan Beat, que ha de tener unos 25 años, está siendo odiado-envidiado y todo lo demás por una generación de escritores que se inspiran demasiado en los beats y en attachments como Bukowski, al que en verdad no le hallo relación a la generación, principalmente porque me cuesta trabajo relacionar la búsqueda de la experiencia trascendental con el simple hecho de estar toda la vida ebrio, del mismo modo que tampoco encuentro del todo coherente el hecho de que pueda haber beats como los de ayer que sigan teniendo el mismo valor que los de ayer, y creo que Laurie Anderson es un ejemplo vivo de esto, que por lo demás, pese a lo experimental que sea también representa el establishment en lo que hace (pese que a colaboró con Burroughs en asuntos que no iban por la nostalgia beat o por el tomemos hasta coger y cagar). Pero bueno, ya está por amanecer... Rapture tastes so sweet.
 
Posted by ilich at 06:04 AM |   http://delete.tv/blog/archivo/2002_12.html

ALGO ROTO...

Casi siempre no tengo "con quien salir", parte de mi vida la he pasado encerrado y no con "la novia" o el "trabajo", así que a falta de una buena chica que beba conmigo me dispuse a disfrutar de una botellita de danzka y mucha agua quina. En tv parecía no haber nada, pero fue una sesión espectacular de gran cine mexicano, primero "El león de la sierra" con Andrés García JR y una heroína de no tan mal ver, esa blusa ajustada le quedaba bien a la que interpretaba a la hija del peor enemigo de "García Jr", ja, un enredo amoroso y mucha violencia (ahorcados, unos militares corruptos, etc), aunque al final pues ganan los "buenos", eso ya no me gustó. Seguí con mi tónica bebida hasta que me dio nostalgia ver esas patrullas ochenteras y a esos "judiciales" con su grand marquis y torreta prendida, fue cuando apareció el gran Valentín Trujillo en su papel de rudo, desinhibido y hasta gracioso comandante de la "polecía"; y a su modo arregló el problema, se puso una especie de armadura medieval y entró al rescate de unos rehenes... ja, impresionante fue la actuación de Valentín Trujillo, que decidí acomodarme y disfrutar de la cinta. Pasa de todo, desde su actitud machista con una "buena" comandante de la judicial (esta "actriz" estaba menos voluptuosa que la de la primera película que vi, pero no estaba mal) hasta la empatía con unos delincuentes (testigos protegidos) que tiene que trasladar a Sinaloa para un juicio contra un malvadote narco; el Valentín hace de todo, aunque al final sus esfuerzos son inútiles, ya que los testigos protegidos son asesinados y esta vez, gana la mafia. Qué coraje, tanto que hizo el Trujillo para nada, "pero así realmente es la justicia", no la hay.

Hablé con Karla después, es una muchachita veinte añera que trae su pearcing en su bello rostro y que escucha a banditas hard coreras de hueva, yo muy emocionado le comencé a contar la movie a "Sangre y Fuego", ella me tundió con un -----estás bebiendo----, se molestó y me ahorró la pena de decirle que prefería quedarme en casa jugando Zelda que ir a verla. Ja, ella me dijo que si bien lleva una vida desenfrenada, la mía no tiene sentido; es una muchachita bonita, claro no tan voluptuosa como las heroína de las películas de hoy, pero quizás a los 25 sea tan temeraria como esos personajes. Karla siguió con su choro, con Ayesha, con esto, con que odia mi afición al porno, con que soy guarro y un "puto cursi que ahora hace poemas para alguien que no me quiere" y bla, bla, bla. Colgué mejor, y quizás perdí un buen culo que en unos años me gustaría, pero no cambiaría el "recuerdo de Ayesha", mis poemas cursis, mi porno, mis películas del canal 9 por una preciosa damita de cabello largo, escotes pronunciados y un horrible gusto por el hard core.

Lo mejor de hoy fue el vodka tonic, "mi reencuentro con el cine nacional" y las mascaras de "Mil máscaras" y "Rey misterio Jr" que mi madre me trajo después de su visita a la arena coliseo para ver a los luchadorsillos mediocres, ja, si esos que se parecen a mi, panzones y con "algo roto"

PRESENTACION DEL Nº 12 DE LOS AVENGERS FANZINE

Presentación del nuevo número de los avengers fanzine.

#12 Soy Muy Sexy.

La sofisticación lo es todo, por eso Luis de Alba es nuestro cuate

Soy muy sexy y mi perro es mi fan cantaba Memo Ríos, soy tan sexy tan galante, me gusta el riqui ran. Los avengers fanzine regresan con una nueva entrega, cargada de todo eso q los hizó famosos y los mantiene en la memoria de muchos, la alegría, la broma socarrona, el poema abigarrado pero lleno de sentimientos profundos, la galantería y la aventura que las seduce a ellas, el texto fácil pero cotorrón, la literatura souvenir y la expresión fotográfica q esta de mírame y no me toques. Esta presentación será muy emotiva puesto que será la primera lectura-presentación-performance-standupcomedy–capulinazo, que realizan después de casi 2 años (aunque siendo estrictos será la segunda porque haremos una presentación para los cuates poblanos); mismos que los integrantes de dicha asociación artística se tomaron para vivir sus ajetreadas vidas a un ritmo sin ton ni son. no soy feo, ni soy leo, me mira una mujer y me meneo, palabras de un profundo conocedor de la naturaleza humana.

Quiénes son los avengers?
Los avengers surgió como un fanzine literario, de eso, hace aproximadamente unos 2 años y medio, quizá 3. Textos cuya influencia de la literatura Beat, el splatter punk y el realismo sucio, eran notorios; poesía, relatos cortos, fueron los primeros trabajos en los cuales los editores fundadores, Juan Beat, Astroman-X y Ajuscoman, dejaban entrever sus ganas de hacer buena literatura basura. Las influencias no se limitaban únicamente a la literatura, la estética del cine de luchadores, la música surf-garage y el jazz también permeraron el perfil del fanzine; poco a poco los trabajos no sólo se limitaron al terreno de las letras, sino que se extendieron a la fotografía y posteriormente al cine. Así lo avengers se constituyeron en un grupo bastante creativo, que producía su revista, en las cuales no solo proponía un tipo de literatura sino incluso una estética propias. 11 números de la revista, diferentes sesiones fotográficas, una antología electrónica, un zine en la web, un cortometraje (los avengers vs el refrigerador zombie mutante asesino de 120 volts), participaciones en diferentes festivales dando lecturas/performance, en las cuales se demostró su gran talento provocador; dejan constancia de la labor creativa del grupo. Durante un periodo de algo así como un año y medio, se detuvieron las actividades del grupo, ahora se ha retomado nuevamente; la edición del número 12 así deja constancia, y para presentarlo se armarán diversas fiestas en las cuales se darán lectura a diversos textos representativos del zine, se regresará al formato lectura/performance que ha caracterizado a los avengers. Así mismo, mostraremos un dvd q recopila algunas de nuestras lecturas en diversos festivales y el cortometraje.

Los avengers, uno de los fanzines de mayor impacto en la ciudad de México, han ganado reconocimiento y muchos elogios por su visión provocadora e incendiaria, por superar el ser simplemente un fanzine y consolidarse en todo un colectivo con diversos productos creativos.

En el galerón este 29 de abril, los avengers presentan el número 12 de su fanzine, titulado “soy muy sexy”. Habrá una lectura/performance por Juan Beat y Astroman-X, así como de invitados sorpresa y gorrones que nos acompañen. Se presentará el dvd recopilatorio de diversas lecturas y el cortometraje producción de los avengers; mismo que se habrá de proyectar. Todo esto, para finalizar con una bonita fiesta que habrá de ser musicalizada por el afamado pinchadiscos no quiero fiesta (con un set kischosón pero sabrosón) y Don Cetáceo (pinchadiscos novel, que cuenta con una gran colección de discos te llevaran por los bastos terrenos del lounge y el cha cha cha).

“La sofisticación lo es todo, por eso Luis de Alba es nuestro cuate”
21:00hrs Reventón y presentación del nuevo fanzine y CD interactivo Música a cargo de DJ no quiero fiesta y Don Cetáceo
Donativo- $30 incluye la revista

Espacio el Galerón, Zarco 32 int. 1 Col. Guerrero, DF. (detrás del metro Hidalgo)

BUKOWSKI... TENEMOS UN PROBLEMA

RONNIE I.M.R

http://lavadoraasesina.blogspot.com/

Body: Le habían hecho una mala jugada, tal vez era la puta suerte de no ser tan rockstar y pendejito de círculos literarios. De alguna manera todo era un juego, Bukowski, no respondía el teléfono. Juan sabía que estaba muerto, pero quería que ese bastardo despertara del tumba y le hablara por teléfono. Ese día estaba destrozado, el puto jurado de un pinche premio literario macuarro le había metido una patada por el trasero. Su compañero Ivan le había dicho que los premio literarios y la parafernalia del mismo no servia para un carajo, pero no se daban cuenta que los dos eran muy malos escritores, solo servían para beber toda la noche e intentar que Bukowski respondiera. Bukowski era un viejo huraño y medio mamon, pero ahora yacía muerto entre la tumba hiperespacial y eterea de Lovercraft, Philip K. Dicky del Kerouac. Tal vez por ahí tambien estaba el infeliz de Julio Jaramillo y los riñones de algún otro alcohólico.
Juan observo el texto que mando a concursar y empezaba así:

GINSBERG KISS...

Dejo de leer y coloco su mirada hacia el teléfono, tenia la tentación de que hablar a un numero y esperar que Bukowski le contestara.

-¿Bueno? Charl.. es Bukowski? –dijo Juan con la corcho lata del caguama en la boca.
-Me dicen el Charly, pero si conozco a ese tipo ¿por qué?
-Necesito hablar con Bukowski.
-¿Si? A mi me ocurre algo parecido, A veces sueño el habla con él.
-¿Como te llamas?
-Juan Carlos, pero me dicen el Charly o el spike lee, dicen que me parezco.
-¿Conoces a Bukowski?
-Si, no soy gay pero a veces tengo sueños eróticos con él. ¿como te llamas?
-Juan... Juan Beat.
-Somos tocayos, yo soy director de cine independiente ¿tú?
-Escritor, soy escritor naco y corriente.
-Yo soy director naco y corriente y Bukowski no responde mis llamadas.
-A mi no me responde, ahora lo necesito mas que nunca, he perdido la fe en todo, en mis escritos, en las mujeres y los pinches literatos putos. Ojala y se los coja un caballo.
-¿Tienes fax?
-Sí
-Mándame algo tuyo –Juan Colgo el telefono y coloco el texto en el fax.

Después de un rato el charly lo empezó a leer y el texto empezaba así:

GINSBERG KISSING KEROUAC

JUAN BEAT

En la época de los 40, la situación de la poesía norteamericana estaba dominada por los discípulos de Eliot, conocidos como los “Nuevos Críticos” , los cuales sostenían la tesis de una poesía formalista, simbólica y tradicional. Sin embargo...

El Charly dejo de leer y trato de buscar el nombre de Juan Beat por Internet, ahora se había enamorado de otra persona. Nunca mas pensó en Bukowski ni en la novela de Pulp.

YO PREFIERO UN PUÑAL...

But if you stay
I'll make you a night
Like no night has been
Or will be again
I'll sail on your smile
I'll glide on your touch
I'll talk to your eyes
That I love so much...     Emiliana Torrini ---- If you go away
 
El jukebox lo atiborré de Julio Jaramillo, me lo merecía, 10 minutos de neza hasta garibaldi, valía la pena un buen cd; mis llantas rechinaban como nunca, esa parte del distribuidor de sepa su madre está chida, me creí Bourdais y aunque no tengo un gran auto, dio los 180 en recta, las curvas las tomaba en 120 por eso era un rechinido espantoso, pero llegué bien a Garibaldi, me metí en un lugar y atasqué de Julio Jaramillo esa madre de la rockola. La putas querían un cigarro y yo no fumo ni los de "chocolate", así que las gordas se fueron a la chingada y yo seguí bebiendo. Por la tarde, mi padre y yo encontramos un lugar  llamado "cervecería Kluster", la de barril a 14 pesos el tarro, y la pacífico 12, que gran lugar, un buen jukebox bien dotado, una buena botana  y un poco depresivo. Desde mañana será mi lugar de las tardes en la que me aborrezco. Las 3 am y no me abrieron en la pensión, casi tiro la puerta y nada, dejé el auto frente al edificio, tengo una mierda paranoia que me hace subir a la azotea y fijarme que no se lleven mi auto, por fortuna, mi padre está dormido, eso ha sido bueno, no quería más regaños como en las últimas semanas; leí el post del Ronnie y le dije por msn -----estás escribiendo muy bien, ese puto maestro de redación y literatura te ha servido------, fue un sarcasmo...  Me dijo que escuchaba cumbias, y yo, que el Maese del cante Gore sonaba desde hace horas en mi cabeza, leí de nuevo el post del Ronnie y me sentí tan mal que me preparé otro j. walker con hielo y agua. 
 
 Las cosas talvez asi terminan, una sonrisa a fuerzas y unos labios empapados de lagrimas, talvez el robot Roy de blade runner tenia razon, todo los recuerdos se pierden com lagrimas en la lluvia.

Las películas gore no son gore cuando tu estomago esta mal y tus pulmones te piden a gritos un poco de aire fresco.

Cuando los labios empapados de lagrimas ya no estan.

Las cosas cuando terminan, no termian en depresión, estas tan jodido que la depresión no te hace efecto y cuando las lagrimas no pueden fluir, no porque no quieras si no porque todo esta mal.

Tambien cuando todo termina, tu libido sexual desaparece y la botella de alcohol aparece llena el dia anterior.

Talves cuando estoy mas triste ese dia no puedo beber como el sabado en que todo desaparecio.
Y la imagen de dormir juntos frente a un spot de comida rapida no te alumbre en esa calida noche de verano que siempre esperaste.
Posted by: Ronnie / 1:59 AM
 
El Ivan con todo y sus paranoias terminó con Rocio; el Ronnie me decía que estaba tan jodido por su pérdida que "no sentía nada", ni el mezcalito barato que compró en la tienda de la esquina, ni a Rocio diciéndole adios, fue tan duro que , pasmado solo se puso a escribir...  Tan de madrugada y sigo con canciones "gore", me he puesto los audifonos para no hacer tanto ruído, el tintineo de las botellas ya es bastante junto con los lloriqueos míos. El auto está abajo, iré, me pondré mis mamones guantes con los que corro en lo goKarts y unos lentes negros de esos de mosca y me perderé a toda velocidad. Me importa una mierda que algunos no crean que manejo rápido y que bebo Royal Porto Rubí, quedó un poco del viernes pasado, así que lo pongo en la mochila junto con 2 caguamas muy frías, no se a dónde llegaré, pero Emiliana Torrini y su IF YOU GO AWAY están lejos... "Yo prefiero un puñal, a la duda de tu amor..." canta Jaramillo,  mierda, es cierto, voy a buscar uno.

¿UNA PERDIDA MAS?

Hoy por la mañana me quitaron el yeso, después de dos meses cargando el recuerdo de aquel 28 de enero, ya deseaba sentir mi brazo libre; pensé seria fácil un moviento del brazo y lo único que conseguí fue un horroroso dolor, solo me dieron mareos y me desmayé. Fue curioso "ver un círculo" negro y muchos rostros conocidos, cuendo tomé conciencia, el doctor y mi madre me detenían, fue una leve convulsión y hasta que me dieron a oler alcohol "desperté", fue espantoso ese dolor, y la sensación de nausea que nunca había tenido. Ja, eso no es todo, me faltán 4 meses de rehabilitación física, hasta hoy, no me daba cuenta realmente de lo grave de mi lesión, pero ya con estos dolores que de verdad nublan la vista, me retracto de la tontería que pensaba acerca de que el dolor emocional de una pérdida era más duro que cualquer esofagitis o mano destrozada. Afortunadamente cuando Ayesha un jueves por la noche me dijo que su ex novio "era el amor de su vida", yo no esperé ya mucho de ella, pensé podía salir de trabajo e ir a verme al hospital, pero no, ¡mucho trabajo que tenía!, lo "chistoso" está digna, bahh!!!! Ya no quiero saber del dolor físico, ya no esa sensación de mareo y nauseas; una pérdida más (como la de Ayesha) que putas importa después de este día literalmente vomitivo.

MAS TEXTOS INEDITOS

VII. AMELIE (sábado 8 de Febrero)
El vuelo de regreso fue menos pesado, el vodka tonic aminoró “el fastidio” de esos vuelos largísimos. Doce horas, el vuelo retrasado y el saber que llegando hay que recoger 8 maletas, pasar por la aduana y esperar a que el tráfico del df sea lo menos complicado, hacen casi un martirio ir sentado en ese pequeño espacio. Las películas de los aviones suelen ser malísimas, “hits” hollywoodenses o estúpidas tramas que caen en lo patético. La primera fue una cinta francesa sobre un tipo parecido a bruce willys (lo único rescatable de él, es su “atropellada” actuación en pulp fiction) que se convertía en un héroe; la segunda, Al pacino interpreta a un director de cine italiano que engaña al público haciendo sus películas mediante modelos tridimensionales en una computadora. Cuando después del segundo tonic había contemplado dormir, apareció Amelie. La última vez que he entrado a una sala en dónde se proyecte alguna película, fue hace ya mucho y no recuerdo porque razón, Aide y yo decidimos ver Amelie. Creo también estaba “intimidad” y “happy togheter” (dos muy buenas películas), pero entramos a ver Amelie. Antes de entrar a la sala, Aide me compró chocolates y dulces, ella “como siempre” sus palomitas y un montón de cosas. Y la película, divertida y bastante buena, pero lo mejor, la presencia de Aide, estuvo particularmente “cerca de mi”, me abrazaba, bromeaba… Al salir de la sala, no puede haberme sentido mejor. Quizás era su forma de despedirse de mi, porque, semanas más tarde, Amelie “quedó olvidada” y las facciones de Aide eran de “vete a la mierda Juan”…

A mitad de la película, me quedé dormido, y desperté hasta que por los altavoces anunciaron el arribo a la ciudad de México. De nuevo, mi ciudad y Aide lejos de mi y de la mano de alguien más.

TEXTOS INEDITOS: II BUENOS TIEMPOS

II. BUENOS TIEMPOS
Esta resaca ha sido más fuerte que las mañanas después de beber durante horas en bares de transexuales y travestis. No se que tanto tiempo pase sin que escriba un "buen poema" o un texto que valga la pena, creo que por ahora estoy saturado; y más desde el último golpe "emocional" que me propinaron. Quizás no fue tan difícil y sufrido "dejarla ir"; sin embargo, lo raro de las circunstancias y de los constantes mensajes de: "estoy contigo porque eres sucio, rompes reglas, te vale madre todo y eres un escritor", me tomaron por sorpresa. Y si alguna vez presentí que Idalia no volvería después de dejarla frente a la puerta de su casa... "nunca" supuse que cargando mi ibook para mostrársela a Aide, no dijera nada, pero con sus muecas y "malos modos" lograra hacerme "entender" que "como le suele suceder", alguien más había entrado en su vida y ya no me necesitaba. Fue tan sorpresivo, que no hubo una gran depresión, no hubo tardes tristes bebiendo, no hubo intencione de buscarla insistentemente; cuando "reaccione" ya estaba apunto de abordar un avión.

Supongo que necesito tiempo para escribir otras cosas, para encontrarme con personas y seguir soportando calificativos como guarro, antipático, sucio, enfermo, loco, etc.; y tiempo para no hablar más sobre mi y las mujeres con las que, afortunadamente, o no, me topo. Tengo 26 años y tengo que pedir el auto prestado, dinero hasta para beber; se que puedo trabajar lavando pisos o recogiendo basura en un centro comercial, pero creo que eso no me ayudará mucho para escribir.. ¿o si?

Quizás deba regresar a aquellos tiempos, no hay Grissel visitándome por las mañanas, ni Idalia tocando a la puerta y llenando mi refrigerador con coca cola; pero a mi edad ya no se necesita eso. Me basta con Morente y Lorca; excesos trabajando, bebiendo, teniendo sexo o durmiendo; pero esta apatía debo remitirla al MUNAL (Museo Nacional de Arte) y si Aide pasa por ella y la mete en su bolsillo esta bien, y si no, lo mejor es tirarla en uno de esos botes verdes de basura que se encuentran en la Alameda Central...

"Descansaré" dos semana más, me iré a emborrachar al Orizaba, platicaré a las 2 de la madrugada con los transexuales de la plaza pino Suárez, bajaré pornografía de internet, follaré toda una noche, le diré a Idalia que "deseo verla", fastidiaré a Aide con estos mails, y le enviaré por correo a Grissel algunos malos poemas. Si no comienzo mañana a hacer todo esto, pronto no tendré tiempo ni para sentir cierta "repugnancia" por quienes suelo sentirla... Si después de esa semana me siento igual de vacío y estupido, tendré que regresar a lo "buenos tiempos"

PRESENTACION DEL Nº 12 DE LOS AVENGERS FANZINE

Producciones gente Linda, presenta:
(como lo viviste alguna vez en el bonito Hotel Virreyes):

Fiesta Kistch

SANTO VS. LAS MOMIAS DE GUANAJUATO: MUSICALIZADA EN VIVO POR EL GRUPO DE SURF : EL SANTO + LA PRESENTACIÓN DE : MALIBU PIÑA
Noche de SURF Rockabilly Lounge Retro Bossa Nova
Djs: astrodeluxe norman osborn voodoo girl

Presentación del Cd interactivo con TODOS los números de LOS AVENGERS FANZINE (12 hasta el momento), el fanzine de literatura basura ciber beat de mayor culto en México



http://www.geocities.com/avengers_magazine/

Presentación del número 12 de LOS AVENGERS FANZINE

Proyección de videos y pelis serie B, entre otras rarezas

Producciones MECATRON presenta el Cortometraje: Los Avengers Vs. El Refrigerador Zombi Mutante Asesino de 125 Voltz.

Invitados Especiales: Astroman X, Juanbeat, Ajuscoman, Bochincha, Mariño, Magaña, Avengers Honorarios, Carlos Camaleón, la tia May, Quentin Tarantino,Allan El Muerto, el Koyote, El Niño Rata, Don Cetaceo, El Niño Ostion, el Zombi de Zaguayo, El Cacahuate Gigante de a varo, entre otros por confirmar, chelas de a $10.00 (diez varitos)

SABADO 19 DE MARZO 2005 DE 21 HRS y Hasta morir… Donativo de Recuperación: $45.00 con credencial de estudiante $35.00

RESERVACIONES: webmusas@hotmail.com, contamos con stands de revistas, películas,
libros de Bukowski fanzines inconseguibles

Café San Francisco, zompantitla 7 casi esq. Con Moctezuma, col. Romero de Terreros Referencias: a 15 minutitos de los metros Copilco, Miguel Ángel de Quevedo o Taxqueña, a 5 cuadras chiquitas del Mega (antes Auchan) Tel. 55548469 y 56591882

www.lasangredelasmusas.tk

TEXTOS CASI INEDITOS

LA EXTRAÑARE... Y YO TAMBIEN ME EXTRAÑARE
Noviembre 13 2004
Me duele un poco el labio inferior, ELLA me besaba como si quisiera arrancarme algo; yo también lo hice; sin embargo, aún más me ha dolido su pérdida y aunque las punzadas en el esófago no cesan, saldré de la ciudad, necesito conducir, he preparado una viejísima botella de oporto para el viaje, además, hay muchísimos disco que quiero escuchar "solo". Si, de nuevo solo. muy triste, muy madreado. Por la mañana mi padre pregunto por ella, me decía que hiciera algo de almorzar, pero ELLA, se fue a las 9:30, me abrazó y después que subió al taxi no pude contenerme y corrí al auto, lo necesitaba... Aún estoy desesperado, tremendamente mal, se que no me buscará, le pedí que el domingo estuviésemos juntos, pero nada sirvió, se lo pedí mucho mientras mis dedos salían de entre sus senos, no quiso, me siento tan triste como hace tiempo no estaba. La extrañaré y yo también me extrañaré...

ROYAL PORTO RUBI
Noviembre 13 2004
"No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio para entrar a un
panteón. "(Jaime Sabines)

Hice casi 3 horas, conducía con la música muy fuerte y dando pequeños sorbos al dulce oporto, desde que lo abrí el olor me indicó que era la mejor bebida para mi desesperación. Raramente no cancelé mi "cita" de ayer por la noche con "A"; y cómo sucedió, cómo la tomaba de la mano y fuertemente la abrazaba, no lo se. Me gusta mucho, sus ojos son verdaderamente tristes, pero la forma en la que me miraba... quizás debí destapar en ese momento el Royal Porto Rubí y esperar a terminar de nuevo con una "cámara" en mi esófago, "A" se bebió rápidamente las 2 pacífico, y después quiso un poco de tinto, yo debí parar de beber, esas malditas punzadas y dolores que qutan casi la respiración me estaban doblando y por la mañana la seña inequívoca, defecar negro, ya estoy acostumbrado, suele sucederme y es una "mala señal" porque mi gastroenterólogo lo repetía y repetía, estás a un paso del cáncer esofágico; sin embargo, el dolor físico comparado a lo que sentía cuando después de abrazarme salió "disparada", que mierdas importa el cáncer esofágico.

Pude comunicarme con ella por la tarde, cuando la botella de Royal Porto Rubí quedó vacía en el asiento trasero del auto, me dio gusto escucharla e imagine como su cabello tapaba su rostro cuando se acercaba a mí; aún tengo la sensación de sus dientes, me gustó que "mis labios se quedaran marcados". Mañana espero podamos vernos y "hablar", yo estoy dispuesto a arriesgar todo por no perder la sensación de su rostro frente al mío.

He lloriqueado las casi 3 horas dentro del auto, es extraño, pero ninguna maldita canción me "consolaba" / It begins to tell / 'round midnight, midnight. / I do pretty well, till after sundown, /Suppertime I'm feelin' sad; / But it really gets bad, / 'round midnight. / Memories always start 'round midnight / Haven't got the heart to stand those memories, / When my heart is still with you, / And ol' midnight knows it, too. / When a quarrel we had needs mending, /Does it mean that our love is ending. / Darlin' I need you, lately I find / You're out of my heart, /And I'm out of my mind./ Thelonious Monk terminó con su Round Midnight justo cuando encontré donde aparcar el auto, que tremenda desolación, quisiera grabar todas esa canciones que he escuchado desde que "A" salió de mi casa y escucharlos juntos, bebiendo la cerveza que tanto le gusta a ella.

HOTEL ABISMO

HOTEL ABISMO

Ho camminato a lungo in questa notte
In quanto rischio te
E il mio passato si è chiuso con un forse
E su cosa è giusto (Io e Te, Emiliana Torrini)

JUAN BEAT

Como en los viejos tiempos,
cerveza,
Sabina,
historias del Hotel Abismo,
Luis Martignon y su periodismo gonzo;
y también como en esos tiempos,
almas rotas
mujeres intentando "suicidarnos";
hubo lágrimas
combinadas con mezcal
y consejos de como no cortarse la yugular,
parece que ese es nuestro camino,
veladas tranquilas,
sentir un viento que nos vapulea
y después de tambalearse y caer,
cerrar los ojos
y muy temprano por la mañana
sabes que ella ya no está,
pero un ---Juan ya no te jodas----
da un poco de más aliento
para ser un huesped no tan frecuente
del Hotel Abismo.

JUST LIKE A SUICIDE

Salí a caminar un momento, me cubrí bien la mano y dejé el bastón en casa, de todas formas caminaría lento y no todo apurado como siempre. Me senté en una banca en la Alameda, lo primero que recordé fue el shock de hace años cuando estaba decidido a arrojarme al metro, fue en Allende; momentos antes, tiré lo que Idalia me había regalado en uno de esos basureros rectangulares cerca de los torniquetes. Yo no entendía razones, solo sabía de un definitivo rompimiento. Fui hasta la parte delantera del andén y me senté en la orilla, mis pies colgaban y se balanceaban, fue un viernes de enero hace unos 5 años; se escuchó el pitido y un anciano se acercó, y me susurró ------el amor es para los pendejos-----, me jaló del brazo y por “reflejo” recogí mis pies. El viejo se fue y los tipos de traje negro del metro me llevaron a las oficinas. Después de ese evento, duré un año deprimido, sin salir y bebiendo.

Para ser viernes la Alameda estaba muy tranquila, pocas putas y muchos solitarios, unos buscando compañía o sexo. Yo solo necesitaba aire, tirar un poco de la tristeza con la que amanecí hoy, me eché una pastillita alargada y con saliva la tragué, era hora de mi analgésico; me reí y moví la cabeza, cómo pude tomar tanta fluoxetina, si yo trabajé con ella en el laboratorio, aún guardo esa plática por msn con mi buen amigo Luis Martignon


MARTIGNON SESSIONS
""y por eso mis manos lloran y la noche sangra por tanta estupidez y carne.
la radio emite verdades que son ahora maldiciones desnudas.

posted by luis martignon 12:40 AM ""...

12: 50 AM

JUAN BEAT dice: estoy jodido
JUAN BEAT dice: me largo
JUAN BEAT dice: me largo

Doctor X dice: ??????
Doctor X dice: tranquilo

JUAN BEAT dice: perdón
JUAN BEAT dice: mierda

Doctor X dice: qué pasa?

JUAN BEAT dice: Aide

Doctor X dice: que pasó?

JUAN BEAT dice: se ha creído todos esos cuentos, ja me dijo que yo era su jueguito pendejo…

Doctor X dice: uta.. y qué vas a hacer?

JUAN BEAT dice: por lo mientras
JUAN BEAT dice: tengo una botella de vodka
JUAN BEAT dice: y me largo a caminar

Doctor X dice: no mames... a ésta hora?

JUAN BEAT dice: si
Doctor X dice: mejor quédate a beber en tu casa. y pon música...

JUAN BEAT dice: quiero que me pongan en la madre, no es tanto por ella, es
por mi

Doctor X dice: no te late beber en tu casa ahora?
Doctor X dice: No mames calma ... me preocupa que hagas eso
Doctor X dice: uta...
Doctor X dice: pues mejor bebe hasta enloquecer en tu casa....
Doctor X dice: escribe.
Doctor X dice: llora.

JUAN BEAT dice: eso hice

Doctor X dice: rompe botellas y discos...

JUAN BEAT dice: puse música
JUAN BEAT dice: a soda
JUAN BEAT dice: estereo

Doctor X dice: pero no DEJES QUE NADA TE PASE O TE MADREEN
Doctor X dice: hazlo tu... si tantas ganas tienes.
Doctor X dice: mejor bebe ahí.
Doctor X dice: yo te acompaño. tengo un tinto....
Doctor X dice: salud.

JUAN BEAT dice: porque me joderé tanto

Doctor X dice: por wuey...
Doctor X dice: pero ni pedo...
Doctor X dice: a la salud de los poetas muertos.

JUAN BEAT dice: me quedan unas 5 pastillas de fluoxetina
JUAN BEAT dice: quizás eso me tranquilice

Doctor X dice: tómate una por una..
Doctor X dice: con intervalos de 10 minutos.

JUAN BEAT dice: y me quedan 2 de imipramina

Doctor X dice: si te las tomas de un jalón te van a caer mal en el estómago y las vas a vomitar.

JUAN BEAT dice: si eso me paso
JUAN BEAT dice: hace meses

Doctor X dice: nel. fluoxetina es mejor y más rápido.

JUAN BEAT dice: me tome 5 de un jalón
JUAN BEAT dice: y vomite
Doctor X dice: hay que sacarlo.
Doctor X dice: a putazos o como sea pero sacarlo.

JUAN BEAT dice: ME VOY nos vemos...aun recuerdo el día de fuga... te agradezco eso Martignon…

Doctor X dice: cuidate caranalito, ya sabes tu madreate y no permitas que lo hagan por ti....

1:10 AM

Aquella madrugada terminé casi en la delegación, ja por andar en las solitarias calles de Santa María la Ribera cargando fluoxetina, me arreglé con los “oficiales” y por alguna “perversa razón” Aide llamó al celular y fui por mi hasta la delegación Cuauhtémoc. Su razón era decirme que no me quería.

Después de recordar todo eso, miré al delgado travesti de la banca de enfrente, pensé en el 33, pero últimamente he tenido muchas lecciones, caminé a casa y al llegar leí de nuevo mi poema de la mañana, lloré y me tranquilicé mucho…

JUST LIKE A SUICIDE

JUAN BEAT

No se porqué amanecí tan fragmentado hoy,
sin dolor en el brazo,
sin ganas de lo demás;
en la radio hablan de suicidios,
mujeres,
ancianos,
esto es justamente uno,
uno lento y asfixiante,
no he parado de llorar,
recordar,
mis dedos se mueven,
aún "dormidos",
extrañan su piel,
acomodar su cabello despeinado;
just like a suicide,
más triste y enloqueciendo;
como admiro a los que han podido,
a los que sin darse cuenta
mueren y dejan a los demás desvalidos,
contentos,
o simplemente indiferentes;
amanecí demasiado frágil,
lloroso...
justamente como un suicidio

CONVOCATORIA PARA EL NUMERO 12 DE LOS AVENGERS FANZINE

LOS AVENGERS DECIDIMOS DARLES MUCHA FELICIDAD Y REGRESAR CON NUESTRO ELEGANTE FANZINE, LA CONVOCATORIA ESTA ABIERTA PARA COLABORAR CON SUS COSITAS EN LO QUE SERA EL NUMERO 12, EL CUAL SE PRESENTARA EN UNA BONITA FIESTA Y UNA LECTURA QUE NUESTRO ANTI-AGENTE LITERARIO CARLOS CAMALEON ORGANIZARA A MEDIADOS DE MARZO.

DEBIDO A LOS COMPROMISOS ARTISTICOS, VIAJES DE ESPARCIMIENTO Y ACTITUDES MAGNATES DE LOS EDITORES AVENGERS, LA FECHA DE CIERRE SERA EL LUNES 14 DE MARZO, POR EL MOMENTO SOLO SALDRA EN PDF Y COMPILADO CON EL CD AVENGER, DESPUES SI ALGUIEN NOS HACE EL PARO LO SACAREMOS EN PAPEL

Submissions:
El original y tres copias de su manuscrito puede ser mandado a:

juanbeat@mac.com

astromanx@hotmail.com

Los autores deberán mandar su manuscrito, dibujo, comic o cualquier chingadera en un disco de 3 1/2, e-mail o en CD ROM (de preferencia marca "MISTER DATA") el cual contenga la versión final de su trabajo.

Por favor observe los siguientes criterios:
1.- Mandar solamente en office 7.0 en adelante.
2.- Las figuras o ilustraciones deberán ser enviadas en formato JPG ó GIF.
3.- Las colaboraciones deberán ser mandadas con un seudónimo y su respectivo e-mail o en su defecto lugar donde pueda ser localizados.
4.- Las colaboraciones será revisadas por nuestro editor en jefe en turno y su equipo de colaboradores.
5.- Las decisiones tomadas por nuestro comité editorial serán irrevocables, inapelables e insolubles a sustancias con PH alcalino. Además los editores podrán "Hojalatear" los textos para su publicación.
6.-Todos los trabajos enviados serán propiedad intelectual de LOS AVENGERS FANZINE y por lo tanto serán empleados como mejor convenga a los intereses de los editores.
7.- Los trabajos que no cumplan con la calidad, tanto en formato como en contenido, aparecerán en la sección "TRIPAS DE PERRO"
8.- Todas las colaboraciones deberán contener las referencias utilizadas tanto musicales, bibliográficas o videográficas. Así como el stuff, drugs y psicotrópicos utilizados.
9.- Solo se aceptaran trabajos originales nunca antes publicados en cualquier otro tipo de revista o fanzine.
10.- Se aceptara todo genero literario como: poesía, relatos, traducción original, etc. Así como artes gráficas, fotografía, cine, música, recetas de cocina, facturas de farmacia etc...

http://www.geocities.com/avengers_magazine/

ATTE: ASTROMAN X
JUAN BEAT
AJUSCOMAN

JUAN BEAT, Mal escritor, recolector de basura, bebedor de cerveza, fan de Julio Jaramillo y musico de Jazz frustrado

http://homepage.mac.com/juanbeat/iblog/index.html

"Y TODO CUANTO VE ESTA BORROSO Y CONFUSO..." Wong Kar Wai

TREN DE LA DESESPERANZA

"Espero que
cuando yo este muerto
comprendan.
Que conseguí
tanto como pude." Buk.

Llego el tren de la desesperanza,
lo tomaré y conduciré al barranco
y habré conseguido todo lo que pude.

JUAN BEAT

ADIOS AYE...

MERCI AYESHA

FANTASMA ALCOHOLICO
yo la quería,
con todo y su violencia y muerte,
su locura,
sus benzodiazepinas y el alcohol
sus bares de Neza y las balaceras;
nunca quiso ser "mi mujer",
siempre estuvo ligada a alguien más;
he decidido hacerle este poema
y desaparecer,
pero ahora,
cada noche que en su cuarto destape su cerverza
se dará cuenta de como se consume,
escuchará ruidos como de saxofón
y al dormir,
el cd player "se prenderá tocando una canción"
y tendrá que pararse por otra cerveza
y a apagar el cd,
y esa será la mejor forma de estar juntos,
Yo, como un fantasma alcohólico
y ella vinculada a alguien más;
MIERDA!!,
para que me hago tonto,
los fantasmas no existen
y menos los que mueren
y no dejan cartas de despedida.

AYESHA SOUNDS
Quiero que suenes dentro de mí,
en mis costillas casi rotas,
en estos mis dedos a punto de quebrarse;
toda tu inundándome sobre callejones pequeños,
quiero caminar casi pegado a ti,
por las aceras y pasar frente a florerías o funerarias,
criticar las cajas de muerto y buscar un par de tulipanes,
quiero que suenes,
cada vez que oprimo la “señal” que dejaste,
cada vez que voy entretenido con el pavimento;
quiero hallarte por la mañanas
y seguir entrelazados dos días;
quiero tu “bit” cotidiano,
tue fossete admirar cada vez que te burlas de mi ego,
quiero que suenes siempre,
bajo mi piel,
en el más profundo y silencioso lugar;
no te “apagues”,
suena,
abrázame en días de tremendo sol
o cuando me veas empapado y con una de “esas sonrisas tramposas” que tengo;
rompamos el muro que nos “detiene”,
y vaguemos,
no te apagues, sigue sonando,
volemos mientras tu “bit” me hace esbozar una sonrisa de complicidad,
yo quiero ser una línea de la palma de tu mano,
la más fuerte,
la que suene a un respiro tuyo.

EL TULIPAN SE IRA CONTIGO (Uno de los últimos poemas, al menos de amor...)
Se murió tu tulipán,
tenía su maceta color azul y un tierra "bien cuidada";
yo me fui con el tulipán,
en esa macetita entierro el amor para ti,
ya con la tierra seca y llena de insectos,
al regreso del hospital,
el tulipán ya ni agonizaba,
nadie lo atendió;
el polvo,
los fantasmas,
el directo sol
y el tulipán se murió,
hoy lo tiro,
y mi piel tiembla,
entierro el amor en el tulipán,
"borro tu nombre de todos lados"
y me basta con lo que se,
un tulipán muerto,
mis huesos apilados,
tu voy y mi voz no diciendo más una apacible palabra de "amor";
tiro el tulipán
y quiero un buen adios,
un último verso llegando a tus oídos,
solo dos canciones mientras duermo por debajo de tus pechos,
quiero un último despertar
y llorar por el adios hasta vaciarme;
días después,
podré regalarte otro tulipán
con mi "amor enterrado",
un último poema
que al final diga
----Te amo, pero estoy convencido,
el sufrimiento tiene una causa: el deseo;
y si eliminamos esa causa, el sufrimiento desaparece-----;
el tulipán se irá contigo
y seguro podremos beber una cerveza y no te hablaré de amor,
no desaparecerá,
pero estará en el tulipán muerto
y en el de después del adios.

COMO UN RECORTE DE PERIÓDICO COLOCADO EN LA PARED

COMO UN RECORTE DE PERIÓDICO COLOCADO EN LA PARED

Lo que hice esta mañana fue un estúpido impulso; casi trágico, por la manera en la que me corrieron de la casa de indigentes. Hace no mucho tiempo, aun trabajaba como director de ese centro, un conocido, algo indeseable a veces, pero por lo general tenía buenas maneras de conducirse. Creo lo corrieron, o no se que sucedió con él. Al medio día llegué a una plaza, es pequeña y en la fuente se reúnen ebrios, vagos, adolescentes que gran parte del día piden dinero a los transeúntes y lo que consiguen lo usan para comprar tiner o cualquier cosa parecida; y alguno que otro menos cuerdo que ellos. Hace seis meses, los domingos por las mañanas, las pocas áreas verdes se llenaban de ancianos alcoholizados que pasaban la noche ahí. Al filo de las 8 pm comenzaba a llegar “prostitutas”, aunque la mayoría parecían amas de casa resignadas o viudas en busca de algo de dinero. Se acomodaban cerca de la fuente; y aunque su vestimenta era en muchas ocasiones normal y hasta recatada, pronto cantidad de autos llegaban, el conductor bajaba , se acercaba a alguna de ellas y tras breves minutos de negociaciones, ambos se dirigían al auto. Subían y desaparecían por aquellas calles que llevan al centro de la ciudad.

Intenté entrar a la casa de indigentes, pero el policía que cuida no me dejó pasar, pregunté por aquel conocido y no supo responder. Forcejeamos un rato y sin poder llegar a un acuerdo, pedí hablar con el encargado. Esperé aproximadamente 10 minutos y apareció un tipo de buenos modales pidiéndome que me fuera, que sólo recibían gente que necesitaba ayuda. Le dije que yo la necesitaba; hizo un gesto de desaprobación y me ordenó que me alejara, porque no quería hacer uso de la fuerza pública. --------Solo quiero buscar a un par de conocidos que habitan aquí, hace unos dos años solía venir y dormir en las colchonetas húmedas que hay en el cuarto de “dormir”. Todavía hace seis meses pasé por aquí, hable con un anciano el cual me invitó a beber después y nadie mostraba tal hostilidad. Ahora no se qué pasa----------. Le dije. No comprendió razones, algo le dijo al policía, casi susurrándole y éste pidió algo en su radio. Sin decir palabra alguna me di la vuelta y me alejé. Ahora solo quería un lugar para sentarme y dormir un poco.

Al acercarme a una de las bancas de color verde, no pude sentarme, puesto que estaba vomitada de algo que parecía bilis y sobre el piso los pedazos de bolillo duro rellenos de algo hacían pegajosa la suela de mis tenis. Por fin encontré un lugar, me senté al lado de un anciano, y al observar su rostro, me mostró unas grandes y pesadas ojeras que denotaban tanta amargura como la mía, él ni se inmutó de mi presencia. Algo parecido a la indiferencia que muchas veces Aide muestra. Percibo rápido sus cambios de actitud, de un apabullante buen humor, pasa a una seriedad dura. Sin ni siquiera mediar dos o tres palabras entre nosotros. Seguramente, ese cambio, es debido a lo que soy: “un tipo metido en bolsas negras de basura, abandonado al lado de cajas de cartón vacias”... Aún así, quizás Aide no lo sepa, pero la quiero; y la soledad que siempre me persigue es a causa de ser yo mismo. Cada noche al escribir un poema, me doy cuenta de que soy salvaje, pero honesto. Cada vez que Aide muestra esa indiferencia, me siento como un recorte de periódico colocado en la pared y atravesado por un alfiler. Estoy a punto de estallar en las palmas de las manos de Aide. Se que no soy un ser humano, pero si pensaba que las tardes encerrado en aquel burdel eran lo peor, me he dado cuenta de que no es así. Es peor estar junto a Aide y que parezca que el monitor de la pc es mucho más apreciable y agradable que mi carente valor como ser humano.

UNA IBOOK ME HA HECHO MENOS SIMPLES ESTOS DIAS

Estos días son de una pasividad enorme, los trastes sucios siguen juntándose en el baño, me levanto a las 2 de la tarde y me tomo algunos tragos. Hace unos días mi pc se descompuso. Realmente no se que pasó, pero el archivo system que se encuentra en win/config/sys32 se dañó, se borró o algo por el estilo. Quizás sea la factura por haberme metido en tantas computadoras ajenas en la última semana. Pero sólo lo hacía con fines “educativos”; bueno, con la ayuda de un Senna Spy (que es parecido al sub7, porque tiene un cliente y un servidor) entré a la máquina de un tipo que me la debía. Su disco duro era un desorden; mp3 en archivos de sistema, documentos de word en temp de internet, etc. Probé un rato con el spy. Lo primero que hice fue investigar su pass de su cuenta de prodigy, no me costó mucho trabajo, en unos cuantos minutos ya tenía su pass y log de su cuenta para conectarse a internet. Con el screan capture iba viendo las páginas por las que navegaba . Ja.. sus favoritos del Microsoft explorer estaban llenos de páginas porno, la mayoría era soft, ----Tengo un buen amigo en mirc (quien fue el que me enseñó mucho acerca de hackear y crackear) que me pasa listas con cientos de direcciones , sus login y pass. Como el dice “esto si es porno de calidad”, no la basura que éste tipo amable tenía en sus favoritos de internet------- jugué un rato con todas las opciones del spy y me harté de ver tal desorden en su disco duro, así que decidí hacerle un favor, le di “format c:” y adiós disco duro de 10 gb. Hasta hoy, no he sabido nada de él ni de su “desordenada pc”.

Entré a algunas otras máquinas, gente que conocía en chats, solo entraba para ver si podía encontrar alguna víctima. Encontré a algunos, pero después de ya aprender más o menos a usar algunos troyanos los dejé en paz. No les borré información ni afecte sus máquinas.

Desgraciadamente aún dependo de la pc, y esto, debido a que tengo bastante espacio en disco duro y bastantes aplicaciones, edito video, música, hago las web sites, etc. Sin embargo, la he estado utilizando poco. Prefiero usar mi ibook con procesador G3, el cual corre casi de igual forma que mi “lentium III”. En internet es rápida, tiene las mejores herramientas para audio y video etc., pero mi disco duro es de 10 gb y a comparación de mis dos discos duros (uno de 60 y el otro de 10) es poco. Pero ya me estoy acostumbrando a usar más la MAC, es mucho más sencillo y el sistema operativo MacOSX es muchísimo más estable que el win XP.

El martes estuve con mis dos buenos amigos Israel y Luis. Yo le debía a Luis una botella de tequila, así que compré un “Tequila Cuervo”, le llamé a su casa y lo invité a venir a la mía. Israel llegó como a las 2:30 y comenzó el deshago mutuo. Mientras Israel y Yo esperábamos a que Luis llegara, pedimos una pizza, la cual llegó antes de lo que nosotros pensábamos, comimos, abrí una botella de vino de 500 ml y la compartí con Israel. Luis llegó ya un poco tarde -----tenía tiempo que los tres no nos veíamos----- comió pizza y comenzó a atacar el tequila. Yo preferí beber cerveza, Israel y Luis siguieron bebiendo mientras intercambiaban algunos comentarios acerca del “amor”. Yo nunca había visto a dos de mis amigos de ya hace tiempo, hablando sin ningún problema de sus relaciones. Para mí nunca fue problema expresarles lo que sentía con respecto a eso, ellos, eran muy herméticos, muchas veces, parecía no importarles este tipo de cosas. Hasta que hace poco, Luis llegó una día y me dijo -----Vine a verte porque me siento de la chingada, el problema es Julieta--------. Ese día si bebimos bastante y nos metimos LSD, subimos a la vieja caribe y no recuerdo mucho del “viaje”, solo a los stp y soundgarden a todo volumen y una gran conducción bajo los influjos del alcohol y el lsd.

Israel y Luis se fueron, me quedé instalando algunos juegos en la pc. Corrieron sin problema, hasta que se trabó la máquina y cuando reinicié no pude más entrar. Hice hasta lo imposible por recuperar el sistema, pero nada sirvió. Al día siguiente tuve que formatear la pc y reinstalarle absolutamente todo. Con la MAC nunca tendré problemas de ese tipo, así que me puse a actualizar su sistema operativo del Mac OsX. De ahora en adelante, usaré menos la pc, paradójicamente mi ibook me ha hecho menos simples estos días, siendo que la mac hace sencillo todo.

4to HOMENAJE A BUKOWSKI BORRACHOS FEST

4to Homenaje a Bukowski
Borrachos Fest
26 DE Febrero 18:00 hrs.

Poesía: Los Avengers Fanzine, Astroman X, Juan Beat, Carlos Camaleón
Presentación de la nueva antología de poesía de Charles Bukowski con la presencia de Francisco Jaymes e Invitados Especiales

Proyección de Barfly: mariposa de Bar
Película autobiográfica de Bukowski, indispensable para conocer al autor, acompañada de un especial detras de cámaras donde el propio viejo indecente asesora a los actores de la cinta

Lecturas inéditas en México de Charles Bukowski grabadas en sus últimos años
Intervenciones Musicales: dj Nightwing y dj Astroman X

SABADO 26 DE Febrero de las 18:00 a las 23:00 hrs. Donativo de Recuperación: $45.00 con credencial de estudiante $35.00 Tv Room del Hotel Virreyes (Izazaga 8 casi esquina con Eje Central, col. Centro Histórico. Saliendo del Metro Salto del Agua. Tel 55214180

EL VIEJO ACETATO HACE RUIDOS EXTRAÑOS

El viejo acetato hace ruidos extraños, realmente no es tan viejo, es un sencillo de los STP que adquirí en 1991. Ya desde hace tiempo no limpiaba la tornamesa. Se encontraba toda llena de polvo; la aguja estaba doblada y los cables pelados y raídos por algún ratón. Tenía una buena colección de acetatos, con el tiempo se fueron perdiendo; alguno que otro, como los de pearl jam. los fui vendiendo conforme me iba hartando de los discos posteriores a Teen. Y ahora, mientras el disco da vueltas, parece que mi vida dependiera del tiempo que pasa entre track y track, como si el pasado estuviese apretándome los testículos y me los atravesara con unas grandes varillas de acero inoxidable. Aún recuerdo aquella noche que hice un poema llamado “Follando con el Dharma”, fue uno de esos días en los que sólo puedes hablar del amor cuando jalas la palanca del retrete. Me senté a cagar y pensé en un poema, prendí la maltratada grabadora que tengo encima del lavamanos y al azar moví la perilla buscando alguna estación. Separé mis piernas para soltar mejor la caca; y volví a aquel arduo trabajo, buscar alguna estación que mi hiciera menos difícil hacer un poema y echar una buena cagada. Por fin encontré algo bueno, Agustín Lara cantando sobre una mujer que vendía su amor. Cuando terminó la canción comprendí que esa si era una gran tragedia y no lo que a mi me pasaba. Hice el poema y me tiré en la cama a escuchar esas viejas canciones. Al día siguiente llegué a una lectura de poemas con una resaca espantosa; fue un asco aquella lectura; y Grissel llamó desde Torreón diciendo que realmente no quería mandarme al demonio. La llamada no sirvió de mucho, se cortó la comunicación y además, yo ya había hecho “Follando con el Dharma”, Poco después, Grissa se convirtió en budista y yo huí a Berlín, aunque no ayudó mucho. Berlín se convirtió en un gran horno, los 34 grados centígrados y el poco interés en mí por parte de Grissel acabaron por hundirme en aquellas calles ordenadas y limpias. Y el viejo acetato siguió dando vueltas.

Me duró casi un mes el gusto con la tornamesa. Mientras escuchaba el soundtrack de pulp fiction, el acetato comenzó a emitir ruidos no extraños, sino salvajes, parecía una mala mezcla de un dj novato. Me acerqué a ver que sucedía. La aguja se había doblado y el acetato estaba deshecho, rayado e inservible. Me molesté tanto que desconecté la tornamesa, la saqué del mueble en donde se encontraba, subí hasta la azotea y con todas mis fuerzas la arrojé. La tornamesa se estrelló contra una pequeña barda de piedra y algunas partes cayeron hasta el pavimento. Dos transeúntes que pasaban por la calle miraron hacía arriba y comenzaron a gritarme algunas cosas. Yo no respondí, solo deje caer el acetato de pulp fiction, ocasionando que las mentadas de madre siguieran bombardeándome el poco interés que tenía de interactuar con la gente. Hacía algo de viento aquella tarde, baje al departamento, serví una ración de vodka en un vaso, le puse agua de la llave y lo bebí. Prendí la radio y no me importó que fuese una estación en donde las 24 horas anunciaban productos diversos; y minuto a minuto, una varonil y fuerte voz decía la hora exacta del observatorio astronómico. ------Ponga a tiempo su reloj, son las 4 y 5 minutos...------------. Terminé el día sentado frente a la radio, con una botella de vodka vacía y una absorbente tristeza aunada a un dolor de cabeza como pocas veces lo había tenido.

AVEC LE TEMPS

No hay tarola, me sentí frustrado y triste. Lo de triste no se, me arrinconé y apreté play a mi cd player, Montse Cortés cantaba avec le temps y yo pensaba en que parece que no ha sucedido nada, gané 150 euros por unos poemitas, me conseguí un dvd "raro" donde Coltrane haciendo un jam session; y hoy por la tarde preferí meterme a mi ahora cantina favorita y por 10 pesos programar 6 de Julio Jaramillo, no se si lo triste es por lo que tengo y lo que "soy" o por mi incierta "hernia esofágica"... Alguna cosa ha sido, pero me entristecí, no fue una de esas depresiones dependientes de un evento, sino, de magulladuras y raspones que seguro iré adquiriendo mientras esas hendiduras que tengo dentro del big hole soporten. Avec le temps, avec le temps, va, tout s'en va... Quiero ser un barrendero (desde hace años lo he querido), Grissel, Aide, Lorena y muchos más "se burlaban"; y parecía les dolería llegar a sus casas con un tipo de traje naranja y una escoba enorme. Siempre me han simpatizado los hombres con sus carritos tubulares llenos hasta el tope con bolsas de todos colores y cartones húmedos, mierda, ¿qué tiene de malo ser uno de ellos? Si todos "mis conocidos" ya se han "ganado" un auto de medio pelo y orgullosos cuentan sus grados académicos aún cuando su "dignidad haya sido pisoteada"; otros tienen lo que "necesitan", una mujer, cerveza de 30 pesos los fines de semana y boletos para el apestosísimo soccer. ¿Por qué no puedo tener mi propia ruta y callejones y un tiradero para mi trabajo? ¿O qué está de moda? ¿Escribir con un montón de groserías y referirse a ser un ebrio sin serlo y decirse "de lo peor" y ser un buen muchacho con un trabajo estable y una novia que ni recuerde su rostro? Hace unos meses bebí con "el Bukowski soft club", ja... así los "etiqueté" después de ver sus vómitos, lloriqueos, intento de pavonearse como escritores y decirme -----burgués Kerouaquiano mantenido de mierda----- Ja... hasta los "odios" guardan; que triste es "caer tan bajo" por ser editados, pero es su "culo" y pueden practicar con el hasta un fisting.

------El cáncer esofágico se quita------ pregunta uno. ------Casi no-----contesté riéndome mientras llenaba un vaso con agua del caño y me tomaba un par de pastillitas para esta cosa llamada "úlcera de de tercer grado". Mi móvil suena (con un solo de Coltrane como timbre) y me dicen que por fin hay una tarola, una vieja toda parchada y maltratada, yo todavía puedo tomar pastillas, pero la "pobre tarola" deberá soportar un 3/4 que no recuerdo y una síncopa ya olvidada musicalmente, no tengo talento para tocar, pero si para escuchar y mover mis pies y retorcerme y destapar las cervezas , ja... claro, para entender francés pero no hablarlo y para con un cartón recoger botellas, hojas secas y mierda en estas banquetas cuarteadas de una de las peores ciudades del mundo.

De nuevo el móvil, un par de comentarios, y -----La gente ha dicho que inventas todas esas cosas, que es parte de tu personaje------ me dice Ella

------Qué putas puede saber la gente, si hasta han dicho que "Yeux Tristes" es inventada, que soy un macho con pose de Kerouac y nunca he viajado y ni he estudiado... -----le contesté

------Pero prefiero descubrir todo por mí misma, no por chismes, no por tus textos.

------Por lo menos hay chismes sobre mí, ya es ganancia, malo sería que no los hubiese. Como cuando Razor me comentó que escuchó que decían por los pasillos de la facultad que "Los Avengers" eramos zoofílicos...

------Hay historias de que astroman tiene fotos de niñas de la calle desnudas y no se que más...

------Eso es cierto, cree en los peores chismes, esos, todos esos, son verdad, las "buenas cosas de nosotros olvídalas"

-------Siempre hablaron mal de mí, así que te entiendo.

-------Ja... (fuerte carcajada), no me importa, lo más extraño es que por lo regular no convivo con mucha gente, es bueno que mis textos provoquen tanta mierda... y no deseo que descubras nada ni que tengas un "bonito concepto"

Llega la tarola y de fondo Vicente Amigo toca "vivencias imaginadas", es hora de frustrarme más con la música... Ja... cuentan que JB no sabe ni agarrar unas baquetas, Jaaaa... en eso puede que tengan razón.

AVEC LE TEMPS
PAROLES: Léo Ferré
CHANSON FLAMENCA: Homenaje Flamenco a la canción Francesa
Avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie le visage et l'on oublie la voix
le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller
chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie
l'autre qu'on devinait au détour d'un regard
entre les mots, entre les lignes et sous le fard
d'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit
avec le temps tout s'évanouit

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'as un' de ces gueules
à la gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort
le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien
l'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux
pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous
devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens
avec le temps, va, tout va bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie les passions et l'on oublie les voix
qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid

avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu
et l'on se sent glacé dans un lit de hasard
et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard
et l'on se sent floué par les années perdues- alors vraiment
avec le temps on n'aime plus

CURSOS DE ZEN

CURSOS DE ZEN
Ella esta en casa,
jugando con su sobrino de 5 años,
viendo sus programas de tv favoritos
y esperando a que suene el teléfono.
Es budista,
ora por las noches,
por las tardes
y asiste a cursos de Zen,
yo estoy tan lejos de ella,
como la sobriedad de mi;
he soñado con ella.
y quise que terminara,
ella estaba mi lado,
me humillaba,
me hacía mierda,
no me importaba,
era solo un sueño…
Sin embargo, ahora,
Grissel está frente al televisor
esperando noticias sobre mi muerte.
Y no he muerto,
pero preferiría,
a estar noche tras noche soñando con ella
con esa risa burlona y su cabeza rapada.

Colocó las monedas en la ranura del jukebox, con gran “dedicación” seleccionó la canción, miró su reloj, hizo sus cálculos y pacientemente se dirigió hacía la barra. Le habían servido un vodka con jugo de uva, lo hizo a un lado y extendió el periódico que arrugado traía en el bolsillo trasero de su pantalón. Marcaba algo con uno de esos gruesos plumones fosforescentes y de reojo miraba cuántas canciones faltaban para la suya. Comenzó a sentirse nervioso, pronto serían las 6 pm; intentó marcar un anuncio sobre “cursos de Zen” pero el plumón parecía seco, remojó la punta en su danzka con jugo de uva e intentó de nuevo, el plumón estaba estropeado, con un cuchillo para la mantequilla marcó un cuadro sobre el periódico y se guardo perfectamente el anuncio. Ya eran las 6 en punto, la canción no comenzaba y ella aún no llegaba con su espectacular cabellera larga. Las canciones que salían del jukebox le parecían aburridísimas y su vodka tan tibio que pidió un refresco de cola muy frío; por fin su canción comenzaba a sonar, él, cerro los ojos, tomó el vaso y lo pasó por su frente, necesitaba calmarse y decirle a ella que lo había conseguido. Durante toda la canción mantuvo los ojos cerrados, con un popote tomaba de su refresco frío de cola y se le escapaba uno que otro “suspiro” de desesperación.

A ella no le gustaba ese bar, el olor, la gente, “las vibras”, pero también tenía algo que decirle, ella también lo había conseguido… Grissa entró muy desconfiada esperando no ser objeto de gritos y miradas soeces, sin embargo, el lugar estaba triste, el de la barra desganado la “barrió” un poco y siguió pasando un sucio trapo por dentro de los vasos de cristal. La canción terminó, Luis abrió los ojos y molesto sacó el anuncio que había guardado y lo arrojó hacía un cesto de basura; al girar hacía la barra para seguir bebiendo de su cola fría se “encontró” con Grissa; Luis hizo gestos y el vaso se le resbaló, los hielos se deslizaron hacía los pies de ella y el “sonidito” del cristal chocando con el pegajoso piso hizo que un par de ratones salieran corriendo y se atrincheraran bajo el jukebox. Grissa se había rapado, tomó la decisión cuando vio la portada de un libro del Dalai Lama, su cabello no era brillante ni muy cuidado, pero era largísimo y eso le gustaba a Luis.

Grissa estaba empeñada en las cuatro nobles verdades del budismo: 1) La verdad de la existencia del sufrimiento; 2) La verdad de que el sufrimiento tiene una causa, el deseo; 3) La verdad de que si eliminamos esa causa se elimina el sufrimiento; y 4) La verdad de que para eliminar esa causa, existe el noble sendero. Luis pensaba en lo cierto de que "la existencia es sufrimiento", incluso le gustaba el Zen, pero raparse le parecía excesivo.

El mesero no hizo nada por juntar los pedazos de vidrio, siguió “lavando los vasos” y sirviendo bebidas; Luis no pudo articular palabra, solo la observaba, Grissa pasó la mano por su cabeza y le dijo a Luis -------Lo logré, soy Budista, creo será el fin entre nosotros… --------. Sin mirar hacia la barra Luis buscó el vaso de vodka con su mano, lo encontró y de un trago se bebió esa cosa caliente.
--------Yo también lo logré, gané un concurso de poesía, es poco 150 euros… pero lo hice.
-------Me da gusto Luis, lo lamento, Marcela y Manuel están esperando en el auto.
------- Esos de nuevo, siempre preferiste a tus budistas, ve a follar con el dharma.-------

Grissa con toda la paciencia de una Budista lo miró con desprecio y alcanzó a susurrar ------pobre…---------. Luis se quedó parado, vio como Grissa salía y se avergonzó de estar buscando un trabajo y unos cursos de Zen.

FOLLANDO CON EL DHARMA
Llevo sólo 3 días sin bañarme,
sin quitarme los calzones tiesos por el semen,
mañana tenemos una lectura
y Grissel ni si quiera desde Torreón está conmigo,
yo tenía cierta confianza en el budismo que ella dice practicar,
y ahora por ciertas "reglas kármicas" el Zen ha decidido enloquecerla
y a mi me ha mordido los testículos.
Y Grissel ya no quiso seguir conmigo porque,
Manuel, Marcela, Buda, el Samsara
y el pendejo que le imparte sus cursos no soportarían verme tambaleándome,
orinando en plena plaza de la constitución,
cayendo en la fría loseta del baño llenando mis manos con agua del retrete;
y no me gusta hablar de alma,
pero creo que se ha quedado en una carretera
o en el "gran hotel Bamer"
Grissel la dejó allí y prefirió follar con el Dharma
y si le da tiempo lo hará con Manuel, Marcela
y con aquel pendejo loco que ora en la casa tibet.
Y ahora que le diga que de nuevo está volviendo esa terrible urticaria a mis brazos
no aguantará más y se soltará llorando pensando en lo bien que se siente sin mi.